Não gosto de fundos.
Gosto de "statements", isso sim.
Mas não gosto de fundos.
Pensei " porque não dedicar-me à pintura?", mas a pintura tem uma pressão que o desenho não tem. E no desenho a forma vale por si só. Na pintura sinto necessidade de fundos. Não é uma coisa da pintura, é uma coisa minha.
Nunca senti um interesse especial pelo Hockney, mas não consigo deixar de me sentir inspirada de cada vez que olho para a sua obra.
É desenho, é pintura, é retrato sem complexos.
É aquilo que eu queria de fazer, mesmo que não fosse aquilo que gostasse de ver.
É alívio.
É fazer porque sim, porque precisa de ser feito, sem preocupações com a crítica (digo eu, não ele).
Sempre que a arte é feita sem preocupações com a crítica, é bem sucedida, mesmo que não se torne pública. A verdade tem que estar dentro da arte para que esta possa ser grande.
Gosto de formas, não gosto de fundos. Gosto de ver coisas que não gosto de fazer, e vice-versa.
O prazer de fazer, como um jogo ou uma terapia/catarse, também podem ser válidos.
Preciso fazer mais e falar menos!

Mesquitinhas e sandes de cavala

Está quase a fazer um ano que fui a Istambul, na companhia de 3 amigos ilustradores, para registarmos as nossas impressões sobre a cidade.

Deixámos as máquinas fotográficas em Portugal e seguimos viagem, munidos de 8 cadernos em branco e um gravador. Daí resultaram cerca de 80 desenhos, escondidos até hoje, à espera do momento certo para se apresentarem ao mundo.

Passado quase um ano, deixo aqui um dos meus desenhos e a promessa de mais em menos de um mês. O gravador também vai, e espero que desta vez os desenhos voltem acompanhados de música!

Istambul, me aguarda!

Vaca velha, enquanto era nova*

Sou uma folha em branco.

Como tantas folhas em branco, estou perante uma pessoa que não me consegue preencher: eu própria.

Um perigo aproxima-se: o álcool. Como de tantas pessoas se aproximou, sempre. Por vezes com resultados. Tenho os lápis e o queijo na mão, mas a sanduíche não se faz sozinha. E quem é que quer uma sanduíche de lápis?...

Bom, a vida tem-se mostrado complicada, e eu tenho-me provado impossível. Vou virar escritora. De escultora com formação e ilustradora graduada, a escritora sem formação, bem como música. O academismo andou-me a chupar o cérebro para um buraco negro, querem ver?

Pensar, pensar… arranjar desculpas para a vida não funcionar. A vida funciona, é injusto dizer que não. Não há dinheiro? Não há ideias para fazer dinheiro, para arranjar a minha sobrevivência. Mas há. Não do que eu queria. Mas o que queria eu? Queria o que não tenho? Mas tenho. Então o que quero eu? Não sei. Se soubesse não estava a perguntar.

Queria ter coisas para dizer ao mundo. Acho que espero pelo dia em que tenha coisas para dizer ao mundo. Só não percebo porque as coisas para dizer ao mundo são mais importantes do que as que tenho para dizer a mim. As palavras jorram-me do cérebro quando falo com alguém, mas quando falo sozinha não funcionam. Declaro, por isso, falta de estímulo. Um pezinho de hortelã e o gajo lá ao fundo a tocar guitarra podem tratar do caso. Claro que a hortelã vem disfarçada com uma pala no olho e por isso é que funciona…

Tanta gente com facilidade em tornar merda em ouro e eu com tanta facilidade em deixar ouro tornar-se merda. Soubesse eu aproveitar esse ouro transformado, e até a merda me serviria, mas não. Tenho o dom do desperdício e a reclamação debaixo da língua, como se faz com aqueles comprimidos para o coração.

Espero que as lágrimas me tragam ideias, espero que o filho da mãe do gajo que está lá ao fundo me traga vontade. E traz, excepto quando pára. Não posso depender dele, que também partilha comigo esta maneira de estar com a desvida.

Não tenho jeito para poemas, e acho que um poema pode ser muita coisa. Rimar é chegar ao teu coração e espreme-lo. Tudo tem a ver com o coração. A cabeça não é para aqui chamada, que racionalizar não nos faz perder o medo de baratas. Posto isto, deixa-me ver corações em todo lado, que não é por isso que falo de amor.

Invejo a arte dos artistas sérios. E dos outros também, admito. Admiro a arte de se conseguir explorar dentro e fora, e de quem se consegue levantar de manhã para ser alguém, sozinho, sem patrões nem obrigações, apenas as próprias.

Não queria ser um desses artistas que não se orientam sozinhos e que precisam de um estímulo alcoólico para funcionar. Já me dizia o meu tio “ bebe um uísque e vais ver que ajuda”. Na altura tinha 14 anos e o conselho pareceu-me estúpido. Hoje, em desespero, gostava de não me agarrar a isso, mas tento. E não funciona. Se calhar porque a tentativa não foi séria o suficiente, mas eu não quero que seja. Mãe, está descansada.

Queria uma epifania como a que tive no outro dia na casa de banho quando percebi que seria a laca a salvadora do meu cabelo. Bendito sejas oh Fábio, hás-de mudar a vida do meu cabelo.

Vejo cowboys lá ao fundo e ninjas a esconderem-se em armários. Está tudo fora do sítio e eu gozo com eles de fora, mas também estou lá encolhida. Mal falo deles, desaparecem e sobro eu, sozinha, aqui no sofá com o meu pirata líquido, coberto de folhas de cheiro e cubos de gelo. Vá lá, volta a tocar, estavas-me a ajudar nisto… Mas tenho que perceber, a ajuda aqui está só numa direcção, de ti para mim. Eu não te estou a dar nada neste momento e tu precisas parar um bocadinho. Vai lá fumar o teu cigarro.

Piiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii

Era o meu cérebro, desculpa.

Está aqui um vazio que não se aguenta.

Voltemos então ao que era importante.

Falávamos de quê?

Cowboys, ninjas e piratas.

Cada um no seu sítio, mas a trabalhar em conjunto. Sempre escondidos nessa sala pequenina aí ao fundo. Não têm uma função. Pelo contrário, são resultado de uma funcionalidade. Apareceram há bocado, vamos ver quanto tempo se aguentam. Enquanto aí estiverem ( e receio que estejam para ir embora), temos texto.

Como é que um cowboy e um ninja coabitam? É a coragem? São tipos destemidos e por isso são aceitáveis no mesmo espaço de heróis? E o pirata? O que faz aí o pirata? Esse é a inspiração, eu sei…também tenho aqui um ao pé de mim.

Passou-me o pânico. Ou foi o pirata, ou a fuga dos ninjas e cowboys.

As palavras são como a voz. Vêm de dentro, como sabemos fazer, não como nos ensinaram.

Dizem-me os ninjas e os cowboys que tenho muita loucura dentro de mim e que a devia aproveitar. Concordo. Mas loucos somos todos, mesmo os que acham que não, e nem por isso o mundo está cheio de criativos. Está, isso sim, cheio de loucos! Voltamos à folha em branco e ao fio de baba, ou ao manicómio. Ou à vida normal, disfarçada de coisa que passa sem darmos por ela, e que se leva com a preocupação de pagar o prato do dia seguinte, sem mais ambições intelectuais, e sem merdas na cabeça. Porque as merdas na cabeça é que nos impedem de chegar ao dia seguinte com felicidade e porque a felicidade é coisa inatingível e querê-la é impedi-la. Neste momento, se me saísse em riscos, um terço do que me sai em palavras, eu ficava feliz. Sou uma pessoa simples e fácil, ao contrário do que dizem. Sou feliz com o cheiro das coisas, com memórias e cores, com uma comida ou uma música que me leve a algum lado. Quando me perguntam “e tu, o que queres?”, aí tudo se complica. Sei lá eu o que quero. “Quero ser feliz, porra!”, como dizia o outro. O “outro” é aquele a quem toda a gente se refere quando quer pôr as culpas em alguém, mas sem ter tomates de dar um nome. Não é este o caso. O meu outro não tem culpa de nada a não ser de ter dito uma frase simples e certeira, e que calha bem a muita gente. Eu quero ser feliz, porra!... e como raio hei-de conseguir isso, não sei.

Na sala dos cowboys, os ninjas calaram-se. Aqui ao pé de mim, os piratas falam mais alto e estão a afogar os cowboys em rum, que estão mais habituados a uísque que a outra coisa. Inevitavelmente, acabaremos todos afogados em alguma coisa a que estamos menos habituados do que ao uísque…

A técnica está solucionada e os cowboys voltaram. Mas não é a técnica que eu quero, é a arte, o subjectivo, o intelectual, o discutível. O algo maior arrogante, que não é para qualquer humano, porque eu sou diferente.

Gosto da terra, do poroso, de tocar com a mão e vir pó agarrado. Gosto do branco e do contraste de texturas. Gosto de sentir de olhos fechados, com as mãos, com o nariz. Gosto da arte para os olhos, mas prefiro as outras todas. Gosto das cores puras, isoladas. Gosto do inesperado intuitivo e sou incapaz de intuir plasticamente. Tudo o que sei, limita-me. Devia agradecer por nunca ter aprendido música? Se calhar devia. Devia começar a trabalhar com o que não conheço, se calhar devia…

Os cowboys estão na moda, eu sei. Mas oiço um ali ao fundo a dizer-me “toma toma!”, com as mãos abertas, uma de cada lado da cara, apoiadas nas bochechas com os polegares, girando em direcções opostas, freneticamente. Podia desenhar em vez de descrever, afinal, o desenho é uma linguagem! Mas não quero. Estou farta. Se é literal, então literemos. O desenho deve chegar a outro sítio. Aonde as palavras não chegam, e elas chegam aos ouvidos, aos olhos e ao coração. Os desenhos, ou a escultura e pintura, chegam onde então?

* (escrito algures no ano 2011, enquanto um filho da mãe fazia uma música)

Viena rima com problema

Podia falar de Paris, e da quantidade absurda de genialidade que de lá tem saído. Mas só me ocorre o Picasso, que por acaso era Espanhol.

Dei por mim a ver livros dos pintores de que mais gosto, e agarrei no Schiele. Já não me lembrava de quão óbvias eram as suas semelhanças com o Klimt. De repente lembrei-me do Mozzart, e logo a seguir do Beethoven. Desgraças atrás de desgraças, parece que o Klimt foi o único a viver um tempo razoável. De resto, entre doenças irónicas e mortes prematuras, constatei a maravilha de que se quero ter a genialidade desta gente devo fazer as malas, seguir para Viena, e estar preparada para pagar o reconhecimento com a vida! Acabar acamada, com um lápis na mão, a fazer os meus últimos e mais bem sucedidos rabiscos, enquanto a morte faz um tempinho pra me vir buscar.

Naaaa! Prefiro continuar aqui a ser só eu com os meus problemas!

Enquanto a menina dorme

A menina chama-se Lídia. Mais correctamente, Lydia.

Consta que não é portuguesa, ou que não fala português, mas parece que os pais são de Setúbal e Lisboa. Sei que tem problemas de sono e que é um pouco agressiva quando está acordada, por isso arranjaram-lhe uma camisa de forças de fios dourados, esperando angariar fundos para a tratarem como merece.

Às vezes a Lydia sai à noite, mas os pais vão sempre com ela, obrigando-a a levar a camisa de forças. Por sorte as camisas não são permitidas dentro dos estabelecimentos que frequenta por isso deixa-a à porta, numa bancada na esperança de que alguém a leve.

Deixo-vos uma imagem da Lydia enquanto dorme (acordada é muito difícil apanhá-la quieta), e uma imagem dessa camisa de forças, para saberem se se depararem com ela. Se virem essa camisa levem-na, a Lydia agradece!

Dedos apontados

Ultimamente sinto-me mais próxima da escrita que do desenho. Talvez pela obrigatoriedade de concluir uma tese de mestrado, e pelo sentimento de culpa que daí advém. Juro que se pudesse não a fazia.

Há, nas minhas formas de expressão, uma necessidade de me expressar, e expressão tem que ver com intenção, com marca. Uma pintura expressionista não está no mesmo plano que uma pintura neoclássica - não negligenciando o carácter expressivo que a neoclássica possa ter. Uma tem por base o gesto, a outra nem por isso.

A vantagem de escrever aqui sobre o que me apetece, é poder escrever como me apetece. Aqui, expresso-me. Uso os pontos de exclamação que entender, reclamo do que quiser, aponto o dedo a quem quiser, seja a mim, seja a quem for, sem ter que apresentar uma referência bibliográfica. Não o faço para que a minha opinião seja tida em conta como algo sério. É minha e partilho-a.

Na tese, tudo é água parada, com alguma tendência a lodo. Não há ondas. Há apenas a constatação de uma maré cheia ou vazia, a explicação científica da mesma e estupefacção nenhuma por esse "milagre lunar". Acredito que a transmissão de conhecimento deve ser feita com propriedade. A palha pode ficar para as vacas, que entre pessoas que querem saber não vale a pena tomar-lhes tempo com o quase nada. No entanto há pequeninas explorações que nos fazem avançar e nem sempre é a conclusão que interessa, mas abrir o caminho para certa discussão. E isto, que já pensei tantas vezes, precisava de estar escrito para que o pudesse consultar de quando em vez, e lembrar-me de que tenho uma tese para escrever, sem ter que apontar o dedo a ninguém, sem ter que ter um coração na boca ou um estômago nas mãos.

O problema está em entender tudo como uma forma de expressão.

Nem tudo pode sair de nós como um filho...

Ninguém leva a mal!

Foram 3 dias a comer.

Se o Carnaval serviu para alguma coisa foi para nos mascararmos de ricos, e fingir que não há problemas.

Ainda assim, fomos ao sítio mais baratinho que encontrámos, onde percebes, camarões gigantes e navalheiras dançaram nos nossos pratos. Acho que ainda cheiramos a marisco...

E levantei-me ao meio dia! Imagina que tinha sido às 9h...

Hoje acordei e saí à rua. Fui até à casa da Rita, fazer não sei bem o quê, e pelo caminho senti-me perseguida por um indivíduo alto, com um certo ar árabe, não percebi bem. O prédio parecia estar em obras. Entrei, comecei a dirigir-me para o 4º e último andar, onde fica a casa da Rita, e continuei a ser perseguida pelo tal homem, de ar sério, frio e calculista. Não me lembro se tinha bigode. Uns degraus antes de atingir o ultimo patamar, disse-lhe para passar (não sei com que intenção, pois naquele ponto era nítido que me ia atacar, ou entrar na casa da Rita...). Recusou-se a passar. Olhou para baixo, para o patamar do rés do chão, pelo meio das escadas, segurou num objecto estranho, vertical. Vou deixar cair isto, quando chegar lá abaixo vai explodir e vai-se formar uma coluna de fumo vertical até cá a cima. Vais morrer, disse já com um semi-sorriso na boca. De olhos esbugalhados e em pânico tentei argumentar, mas não havia como me livrar da situação. Tentei então salvá-lo e com isso salvar-me. Eu seguro nisso, tu vai-te embora e quando estiveres a sair eu deixo-o cair, e enquanto cair, desço e vou-me embora. Estranhamente aceitou. Pisquei os olhos e quando percebi o homem já não estava lá, o 4º andar também não e todo o cenário tinha mudado. Encontrava-me diante de uma mulher dos seus 50 anos, com um cabelo liso, quase louro muito bem penteado, um pouco por baixo do nível das orelhas. Sempre de sorriso na boca, dizia-me que tinha que ser. Eu continuava a agarrar no objecto explosivo e ele não podia tocar no chão. Lembro-me vagamente de ter aceite o meu destino, com um Iphone na mão. Tinha apenas que ir à casa de banho, que ficava a uns 200 metros dali. Disse-lhe que tinha que ir mas que não se preocupasse que deixaria ali o meu telemóvel, para não telefonar a ninguém a dizer o que se estava a passar (só comparável à parvoíce de entrar no Vaticano a tirar fotos e apagá-las em frente aos seguranças como prova de boa fé! Ele há gente muito estúpida...). Assim foi. O Iphone lá ficou, em cima de uma mesa à minha e à sua esquerda. Atravessei aquela praça imensa. Era ainda de dia e estava uma luz dramática, muito intensa, que não me deixava distinguir bem as formas à minha volta. Sei que estava em Roma. Depois de ter ido à casa de banho e de me ter sentado um pouco numa esplanada a contemplar uma universidade logo ali à frente, entrei em pânico e arrependi-me de ter deixado o telemóvel para trás. Precisava mesmo de ligar ao Rui para me vir salvar. Como não tinha esta possibilidade, decidi fugir, apanhar o metro em Roma - centro para um qualquer destino. Devo ter adormecido na viagem porque não me lembro de pormenores. Sei que saí passado duas estações, e que tornei a entrar e voltar a Roma - centro. Em pouco tempo voltei para a mulher, gabando-me da minha honestidade, e de como não telefonei a ninguém, admitindo até que tinha tentado fugir mas que voltava àquilo que tínhamos decidido ser o meu destino. Não me lembro como, mas a mulher, que mantinha aquele sorriso calmo, deixou de estar lá e foi substituída pelo Shela. E o Shela, com a mesma calma, queria que eu deixasse cair o objecto. Eu acatei tudo, sempre, incluindo este poder que tinham sobre mim. Lembro-me do Shela ter dito alguma coisa sobre uma gravação ou um concerto que ia ter com PAUS, à noite no musicbox, ou algum sítio no Cais do Sodré e de a Dora ou o Rui o convencerem de que aquele objecto não era assim tão importante, que podíamos desistir daquilo. Não sei se foi o poder da Dora sobre ele, ou a argumentação eficaz do Rui, mas ele aceitou de bom grado a ideia. Seguimos junto ao rio, no seu carro descapotável, que devia ser importado já que o volante estava à direita, e é precisamente no Cais do Sodré que o Shela decide ver-se livre do objecto, que carregava na mão direita, fora do carro. Deixou-o cair, como se fosse um lenço de papel e mal tocou o chão, provocou uma explosão enorme. A água do rio começou a crescer e a subir a cidade a uma velocidade estrondosa. Dirigimo-nos rápido para a Lapa, para a casa da Rita, e deixámos a água para trás. devo ter adormecido outra vez porque não sei pormenores, mas deve ter havido um problema qualquer com a Epal ou a edp, ou a galp gas. Não sei. Sei que me lembro do Shela e da Dora ao telefone, a pedirem a uma dessas empresas que fizessem o favor de verificar a exequibilidade do concerto no Cais do Sodré. A resposta, veio depois num telefonema dizendo que tinha havido uma explosão precisamente no Cais do Sodré, exactamente na hora em que o Sr. Shela lá tinha passado e que era uma sorte ter-se escapado da tragédia! Diziam que a água tinha atingido mais de metade da cidade, o equivalente a 3 Rios de Janeiro!

Não morreu ninguém, estou viva, aqui. Só tenho pena de ter demorado tanto tempo a acordar...

Vista do sofá

Às vezes o dia do Senhor prolonga-se mais do que seria desejável... principalmente quando somos freelancers. Será que o Senhor pensou em nós quando disse a sua famosa frase seis dias trabalharás mas ao sétimo descansarás? Será que ser freelancer é coisa para ateus?
Então, além de não termos subsídio de férias, contrato e subsídio de desemprego, também não vamos ter um lugar no céu??
Parece que o máximo que teremos do céu serão as antenas que vemos das janelas em dias de preguiça ou de pouco trabalho, até que a TDT acabe com isso!
Ele há coisas do diabo!...

As verdades absolutas da Delta

Axiomas...

Alguém se lembra de quando a Delta tinha uns pacotinhos de açúcar com mensagens sobre verdades? Não sei ainda terá, mas ia jurar que tinham posto Deus a trabalhar para eles naqueles conceitos...

"Haverá algo mais verdadeiro

que ser pessoa entre a multidão?"

A verdade vem em pacotinhos de café.

A sério?... a verdade vem em pacotinhos de café?...

Só Deus, em desespero criativo, conseguiria convencer alguém disto...

E como amanhã é dia do Senhor, não haverá post pra ninguém!

Espirros divinos

Se há coisa que se faz bem quando se está a escrever uma tese, é arranjar alternativas à criatividade. E a criatividade brinda-nos com as coisas mais básicas: fome, bexigas cheias, limpezas urgentes, medidas de organização urgentes, actualizações de estados no facebook, actualizações de blogues...

Se por um lado a produtividade diminui, pelo outro aumenta em muito! Não no sentido que deveria, mas ao menos acabam os fios de baba a escorrer pelo canto da boca.

Porém, Deus insiste em não me brindar com a inspiração divina da criatividade plástica, por isso resta-me, por agora, assaltar uns cadernos velhos e publicar desenhos esquecidos.

Aqui fica uma epifania de 2009 sobre a chuva.

Benfas

Passam meses e meses sem que faça um post. Por razões desconhecidas ou não assumidas, a verdade é que a produção acaba a não ser exposta. Este desenho foi feito em Benfica, em Dezembro de 2011. Deveria ter estado integrado numa exposição de diários gráficos feito em Benfica e por isso não foi aqui publicado. Esta, como muitas outras desculpas, levaram a que, desde Agosto, nada de novo se passasse aqui. A verdade é que o desenho não foi a exposição, e bem como tantos outros na mesma situação, ficou guardado, escondido no meio do caderno, prensado entre outras folhas.

Como costumava fazer quando era miúda, na altura em que arranjava um diário e, depois dos dois primeiros dias de entusiasmo a escrever nele, passavam-se meses até que voltasse e lhe pedisse desculpa prometendo que desta é que era, e que escreveria lá todos os dias, prometo então fazer um post todos os dias (menos fins de semana, que um preguiçoso tem direito às suas preguiças!). Se não for todos os dias, é quase...

O compromisso está feito, e se a qualidade não se puder garantir, garante-se pelo menos a assiduidade e o esforço. No fim do mês terei concerteza mais coisas dignas do que desde Agosto até agora! E só isso interessa.

Carrinho ou carroça

Não sei do que se trata... está, desde que me lembro, no espaço onde ensaio, em Belém.
Se alguém conseguir identificar, agradeço!

Estava ao piano, a ouvir uma guitarra, quase quase a partir-se contra o chão

Não tenho jeito para escrever coisas bonitas vindas do nada. Há pessoas que têm isso dentro delas, essa capacidade de embelezar tudo com palavras simples, de dar cheiros e texturas às coisas mais voláteis, de nos fazer sentir o vento e a terra só com a feliz junção de algumas letras.

Eu não, ou são poucos os dias em que isso acontece (ou em que sequer tento). E como tal fico-me com as imagens, que também não têm sido muitas.

Cara de lixada com a vida? Naaa... sou só eu

Pj Harvey e Montemor-o-novo

...e o que é que Montemor tem que ver com a PJ, perguntam vocês... Nada! Mas eu tenho a ver com os dois. Há muito tempo que não ia a um concerto, sem ser de bandas amigas, claro, e este soube-me especialmente bem, mesmo tendo que vir à pressa de Montemor e sair à pressa pra voltar!

PALÁCIO!

Aqui fica a ilustração que fiz para o álbum do meu Filho da mãe . O álbum sai a 13 de Junho pela Rastilho. Toca a comprar ou reservar em http://www.rastilho.com/

Sardinha pia abaixo!

Concorri com esta sardinha para o concurso das festas de lisboa. Não ganhei nada, a não ser uma ilustração acabada!

A primeira só a caneta, a 2ª pintada em photoshop.

Há um mafioso no meio...!

Hibisco Sp.

Aqui fica o desenho acabado, alvo de tanto queixume!

Hibisco

Ando de volta desta Hibisco. Não sei que espécie é... Mas amanhã tem que estar pronta!

Entretanto já as vejo a dobrar! É o mal de deixar tudo para a última da hora...típico!

Duas gajas, 60 desenhos

Uma exposição que espera há anos por este dia!

Deixo-vos o texto de apresentação da mesma.

"Era uma vez duas gajas que se fizeram amigas no curso de escultura da Faculdade de Belas Artes. Um belo dia, num café, entre uma tosta, um copo de leite e um filho da mãe, uma delas desenhou algo no caderno da outra e a partir daí surgiu a ideia: “e se desenhássemos à vez, em cadernos iguais? Todos os dias desenhamos e todos os dias trocamos de caderno. Assim cada caderno tem desenhos das duas!” E assim foi. Houve desenhos a nascer de conversas entre amigos, outros a nascer de músicas ouvidas na rádio, de almoços e de lanches, de conversas de autocarro e claro, houve desenhos a nascer de desenhos"

DIF #79

Este mês na DIF, uma ilustração catita para Daft Punk!

Migalhas #Novembro

Mais uma ilustração para a Migalhas. Desta vez sobre uma pessoa importante a visitar Lisboa. Alguém identifica?

Fina Umbelina

Aqui fica mais um dos desenhos que fiz para o texto Fina Umbelina. Esta era a minha avó, quando era novinha.

Cópula, percebes?

Para pôr fim a esta chalaça dos percebes, aqui fica o último dos mesmos. Foi um dos exercícios para o mestrado e custou a parir, como todos os outros. A minha relação com os percebes acaba aqui!

abelharucos em abelhas

E como isto não tem fim, ingressei nas artes das aves. Para quem percebe disto, é muito provável que esteja medíocre. Para quem não é entendido na matéria, é provável que goste. Venham daí para criticar, se tiverem coragem!

Sushi time! (perto do final)

Está quase!

sushi time! (continuação)

Isto não tem fim... alguém ajude, por favor!...

sushi time!

Antes fosse hora de um sushi! Mas não, é apenas uma das ilustrações que tenho que fazer até 6ª. A preparação de um sushi. A fica a primeira posta e a respectiva vítima.

Entre o Céu e o Inferno

Já aqui tinha postado uma parte deste trabalho, mas agora está aqui finalizado. Não é a melhor fotografia, mas esta coisa é complicada de fotografar... Aí está o cenário para o Auto da Barca do inferno de Gil Vicente, pela companhia de teatro "o sonho".

Roberta, a ex-Ronalda

Esta casa corre o risco de se tornar num aviário. Começámos com o Chico, depois passou por aqui uma rola diamante (já para não falar dos pombos) e a mais recente aquisição, a Roberta, uma codorniz que encontrei (e surripiei) em Santos, à porta do tal armazém/teatro onde tenho estado a trabalhar. Ora se o bicho já é difícil de avistar no campo, como raio é que o fui apanhar em Lisboa?...Estacionei o carro e lá estava ela, mesmo em frente.

Há várias espécies de codorniz, suponho que esta seja a Coturnix coturnix, ou seja a espécie selvagem, europeia, já que as de aviário são geralmente as Coturnix japonica, mais amareladas. Não sendo de aviário, é provável que se tenha perdido a meio de uma migração, não sei... que é estranho é.

Decidimos soltá-la perto de Alcochete numa zona onde se ouvem codornizes, na esperança de que ela encontre o seu rumo e que não se atire para Santos novamente! Roberta, Ronalda, Cristiana, voa voa mas não caias em Lisboa!

(Acho que o chico não estava a gostar...)

trabalhos no inferno

Aqui está mais uma peça inacabada para a o Auto da barca do inferno. Escultura em esferovite, acabadinha de pintar.

work in progress

Ando a fazer isto.

Cenografia para a peça "Auto da barca do inferno", de Gil Vicente, pela companhia de teatro "O Sonho". Estão a ver aquele barracão com aspecto abandonado atrás do stand de automóveis, atrás do IADE? Pois é, isso é um teatro... E é aí que estou a fazer estas coisinhas de 3,80 m de altura. Este é o lado do inferno, e aqui ainda não está acabado.

No fim ponho tudo!

Fina Umbelina

Esta é uma das 8 ilustrações que estão a ser feitas para o texto "Fina Umbelina". Todas elas serão feitas a meias com outra ilustradora. 4 partirão de mim, e ela intervirá, outras 4 partirão dela e sou eu que intervenho, ela numa vertente mais artística, eu numa mais científica. Assim que tiver o resultado desta, ponho-a aqui, para os curiosos!

tatuagem strikes again

Aí estão mais duas tatuagens muito simples, em pés anónimos... feitas há 3 dias.

Fina Umbelina

Às vezes cheira-me a infância. Aos piqueniques em família, aos Natais e Páscoas felizes, às férias de verão quando ainda eram grandes…

Vêm-me à ideia imagens que ficaram gravadas em slides e que substituíram as memórias que guardava na cabeça. Aquela luz que era a da manhã e de outro tempo, na bancada da cozinha dos meus avós em Valongo dos Azeites, ainda hoje me lembro dela. Ao lado do meu primo, ele com um ar envergonhado, eu desafiadora, aquele laranja-de-cortinado-e-de-móvel-de-cozinha batido pelo sol, e o poético contra-luz procedido por uma das falsas sopas que, como todas as crianças, gostava de fazer, trazem-me à memória tudo o que tinha de bom a minha infância, a altura em que todos os que amava eram vivos. Como se todas essas memórias tivessem passado a memórias após a morte trágica, quase Tarantinesca, da minha avó: Umbelina de Lourdes.

Lá na terra, a pior ofensa que se pode receber de alguém é ser-se chamado de bruto. Pior que burro, estúpido ou anormal, “bruto” pode até dar direito a pancadaria. Bruta era o que a minha avó era com os quatro filhos. Bruta à moda de Lisboa, não à de Valongo dos Azeites. Áspera com as pessoas na sua generalidade, bruta com os filhos, especialmente com a filha que por ser mulher ainda apanhava mais, é precisamente pela filha desta (eu!) que se deixa caçar. Parecia sempre ter vergonha de beijinhos e mimos de várias ordens, reagindo a estes como se de um homem à antiga se tratasse. Do amor que nutria pelos meus primos não posso falar, só daquele que me diz respeito, e desse posso dizer com toda a certeza que era o que se espera que uma avó tenha pelos seus netos.

Num porquinho amarelo de porcelana, juntava dinheiro para me dar às escondidas dos outros netos. Se calhava a estarem por perto no momento da despedida, o dinheiro lá era dividido por todos e com um gesto brusco, quase nos aleijava quando nos enfiava o dinheiro no bolso. Mas tinha também outras técnicas. Nas cartas em que me escrevia, dentro de um papel químico, guardava uma nota e avisava sempre na carta que me enviava dinheiro, não fosse alguém nos correios ficar com ele. Mas, como tudo isto se passava nas costas do meu avô, teve que deixar de me avisar porque ele, também nas costas da minha avó, lia as cartas. Ora como ela me mandava dinheiro às escondidas, passou a marcar as cartas com uma cruz, e assim eu saberia que era suposto encontrar um tesouro lá dentro. Claro que o meu avô sabia o que a cruz queria dizer… A última nota que recebi era de dois contos.

Dizia que tinha um nome fino, à francesa, até que, numa investida ao cartório de São João da Pesqueira, terra do homem com o maior bigode de Portugal conhecido até à data, descobri que aquele Lourdes não tinha o ou de que tanto se orgulhava. Fora apenas uma coisa de que se convenceu, não se sabe bem porquê, já que nem no bilhete de identidade tal nome aparecia. Descobri também que andou uma vida inteira a comemorar o seu aniversário dez dias depois do que devia e que também esta informação estava no bilhete de identidade. Foi preciso ir ao cartório para nos lembrarmos de confirmar todas estas informações, no documento que ela tinha em casa…

Sempre que me cheira a lareira, cheira-me à minha avó, quando chegava da terra com uma grande caixa de cartão cheia de uvas, azeite e jeropiga, tiradas do porta-bagagem da carreira de São João da Pesqueira, a terra do homem com o maior bigode de Portugal conhecido até à data. Vinha para Queluz, para a nossa casa, com o seu cabelinho acabado de arranjar, cheio de pequeninos caracóis e estranhos reflexos azulados. Vinha da terra para a cidade, onde viveu metade da sua vida e onde queria acabar depois de morta. Foi feita a sua vontade.

No dia em que morreu, ri-me antes de chorar, numa confusão total dos músculos na minha cara. Soube antes de entrar em casa, já com a chave na mão, quando ouvi a minha mãe num pranto indescritível ao telefone.

Há já uns tempos que não sonho com ela. Mas quando acontece, vem, como todos os meus mortos, passar umas férias a este mundo. Às vezes volta definitivamente e fica no ar a questão “então e não morre, nunca mais?”.

Faz neste mês 10 anos que o meu avô se esqueceu de travar o carro depois de o estacionar na rampa da casa. Faz neste mês 10 anos que a minha avó passou em frente ao carro no momento em que ele começou a andar. Faz 10 anos que os meus pais e os meus tios andaram a limpar e a pintar a garagem, e mesmo passado este tempo todo continuo a procurar vestígios na parede, desse dia 5 de Junho de 2000.

Esta foi a minha avó, durante 20 anos. Umbelina de Lurdes, nascida e morrida na terra, que estes olhos há-de comer.

Junho de 2010

Ilustração no migalhas de Junho

Mais uma colaboração no migalhas. Desta vez para um artigo sobre o Trem Azul, uma loja de jazz.

Bom mas bom!

Aí fomos nós para as Berlengas, esse sítio cheio de gaivotas, onde as pessoas se escondem debaixo de lenços para não misturarem cagadelas demoníacas vindas do além com o sal que têm no cabelo.

Não há água doce. Não há água quente. Mas em compensação há um mar paradisíaco, que se pode aproveitar se estivermos com muita vontade de um mergulho! Caso contrário não me apanhariam lá, de certeza!

Fiz amigos, uns de penas no corpo, outros na cabeça, outros nem isso.

O saldo foi positivo: um cartão de 5 litros de vinho

muito arroz de tomate

gaivotas como se não houvesse amanhã

alguns desenhos - não se pode dizer que tenham sido poucos

muita música foleira

o primeiro mergulho do ano, em águas gélidas

amizades reforçadas

e um S. Marcos no finzinho a fechar a coisa em grande!

ASNEIRA e Löbo

A propósito de um concerto que está para vir, andei a desenhar meninas e lobos. Não são uma referência ao capuchinho vermelho, mas é quase impossível não pensar nisso... Neste caso a menina chama-se Asneira.

mini-flor-super-dedo

Este foi um dos desenhos que pus no Urban Sketchers . Para quem não conheça, é um colectivo de gente que desenha em diários gráficos.

Migalhas

Já podem saber. Estas são as ilustrações que podem encontrar por aí em individuais de mesa, pelos restaurantes de Lisboa e não só. É a agenda cultural Migalhas do mês de Maio. Embora esteja lá o nome de outra ilustradora, não se deixem enganar! São meus! :)

Voltando atrás...

Há coisas que não podem ser partilhadas, por mais que queiramos. Nem revividas. Coisas que nos tocam de um modo tão estranho quanto forte, e que nos levam para outro tempo, onde tudo parece ter sido perfeito, sem que o tenha sido.

Os cheiros têm essa... capacidade. Ou nós temos a capacidade de ser levados pelos cheiros...

É um tele-transporte, que peca por ser demasiado rápido. Ora se sente, ora já passou. E o cheiro da avó velhinha é rapidamente substituído pelo gasóleo queimado de um camião.

O coração acelera,

as palavras aparecem,

as lágrimas perguntam se podem,

e não há tempo para uma resposta.

Na procura da caneta, já as palavras fugiram e se transformaram noutra coisa qualquer, bem longe da "coisa" impulsionadora de toda aquela sensação.

Recolhe a lágrima.

Abranda o coração.

Voltamos ao agora.

Março de 2008

Depois de tanto tempo...

...justificado, claro, volto com uma ilustração que estive a fazer para "uma coisa" que não posso desvendar. Mas aí fica ela. Digam o que vos suscita a imagem, para saber se fui bem sucedida :)

Exposição NÓS em Corroios

É a última de 4 exposições e com ela encerro este ciclo de nós. Espero por vocês às 16h na Galeria Municipal de Corroios, com uma garrafa de moscatel na mão! :) Estou a tentar aliciar-vos com alcool, não sei se perceberam...

Algures entre o campo grande e a Alameda

Mais um daqueles casos em que tenho que desenhar a pessoa com a minha franja à frente dos olhos... não gosto que me "apanhem"... a vantagem destes desenhos sem tempo, é que tenho desculpa para interromper assim que quiser, e reduzo as probabilidades de ser "apanhada"...

Morsas ao estilo da gravura japonesa, digo eu!...

Ando às voltas com as morsas, estou capaz de as matar! O ponto alto deste trabalho foi ontem, quando percebi que me tinha esquecido do scrtachboard em Estremoz, onde estive esta semana toda. Ora, quem não tem cão caça com gato! Vai de fazer a coisa em poliester (ou draftex, uma especie de papel vegetal mas de plástico). É claro que os gatos não caçam os mesmos bichos, mas alimentam-se na mesma...